Qué duele más, cuando ya no se sienten los golpes ni los insultos. Cuando el alma está tan, pero tan herida, que no existen bálsamos capaces de curar esa tristeza profunda, que ni siquiera se vuelve miedo. Es una impotencia rebelde que solo espera revancha del destino y que las cosas sigan su orden natural. Todo está marcado, cada línea, cada nota, como en una mágica composición que baja mientras dormimos. Al despertar, allí está, libre, pura y ya es ajena, se acunó en nuestras venas, en nuestro ser. Cobijamos su trasmutación, pero apenas deja de necesitar nuestro canal vital para fluir, partirá sigilosa y tal vez, solo tal vez a lo lejos extienda su mano y nos diga adiós.
Dolor es aquello que no sentimos, únicamente cuando estamos dormidos. A veces, quisiéramos dormir hasta otra época, otro tiempo, otro dolor. Pero, somos seres vivos superiores. Cuánta vergüenza ajena me da el “cero humano” que muchas veces somos. Animales, vegetales y minerales, oda a la generosidad, expresión de nobleza total.
Puedo sentir el dolor, pero se me dificulta seguir el hilo de la reflexión. Me pierdo. Es que son cosas muy personales, las entiende bien quien las siente, eso creo...
ResponderEliminarSil, no siempre hace falta un hilo, una dirección o un tipo de procedimiento que oriente metódicamente las reflexiones. Solo se siente, se percibe, se proyecta lo que uno vive o ve vivir a los demás. Las emociones se plasman muy rápido, aveces escribimos o decimos las cosas sin el filtro de la razón, para no empañar la puresa de las sensaciones.
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